Hubo un antiguo liceo, unos cuadernos

que forraste con las frases que más

te protegían. Y hubo invierno

en aceras encogidas hacia única puerta

de colores reglamentarios. Los ómnibus

les hacían transfusiones

a las aulas, las asignaturas

se barajaban con urgencias cotidianas.

Vos te ibas después del aire.

Estirábase con tus pasos el silencio

tras los tímidos besos. Promesas

y mañanas coincidían con tu forma.

...

Final de noviembre. Otra época

hace uso de los mismos contornos.

He tropezado con una frase al volver,

solo, en aquella dirección. Quedé

ante paredes vetustas, enredado

en el musgo y en las grietas homicidas.

Tu imagen rociaba los poros del paisaje,

iba y venía por los andamios

de la angustia. Qué seco pulmón

este tiempo, esta mentira

arrugada en despedidas.

Jamás devolverías el aire.